“为什么不能来呢？”罗斯托夫问道。

“伤寒病，老兄。无论是谁走进来，只有死路一条。唯有我和马克耶夫（他指指医士）在这儿拖着干活儿。我们医生兄弟在这里莫约死了五个了。新来的人隔了一个星期就要完蛋的，”医生显然觉得高兴地说，“有人延请普鲁士医师，可是我们的盟友都不喜欢到这里来。”

罗斯托夫向他说明，他想探视住在这里的骠骑兵少校杰尼索夫。

“老兄，不晓得，不，您想想吧，我一个人干三家医院的工作，四百多个病号！还好，行善的普鲁士太太每月给我们寄送两俄磅咖啡和两俄磅绒布，不然的话，真会完蛋的。”他笑了起来。“老兄，四百病人，还经常我送来新的哩。有没有四百呢？嗯？”他问医士。

医士现出疲惫不堪的样子。显然他在懊恼地等待聊得太久的医生赶快走开。

“杰尼索夫少校，”罗斯托夫重复地说，“他是在莫利坦负伤的。”

“他好像死了。是吗？马克耶夫，”医生冷淡地问医士。

但这名医士并没有证实医士的话。

“他是啥样子，高高的个子、棕红头发的吗？”医生问。